“他本来就要杀我。”薛紫英说，“从我在陆正安的案子里出庭作证那天起，我就知道会有这一天。”

她看着陆峥。

“我欠很多人一句对不起。

欠时衍，欠董婉贞，欠那些被我伤害过的无辜者。”她说，“这辈子还不清了。

但至少，可以用这条命换你父亲沉冤昭雪。”

陆峥与她对视。

三秒后，他转身。

“你叫什么名字？”薛紫英忽然问。

陆峥在门口停住。

“陆峥。”他说，“我叫陆峥。”

薛紫英轻轻点了点头。

“陆峥，”她说，“你父亲是个好人。”

陆峥没有回头。

他走出a104，带上门。

走廊寂静如初，六扇门的指示灯依然亮着稳定的红。

他快步穿过走廊，推开来时的铁栅门，沿着坡道往上跑。

雨还在下。

凌晨三点十二分。

他发动引擎，车轮碾过积水，溅起两米高的水幕。

笔记本在贴胸的内袋里，隔着两层布料，像一簇烧不尽的火。

他想起夏晚星昨晚在电话里说的那句话。

她刚从苏蔓的墓前回来，声音沙哑，但每一个字都很清楚：

“我爸走那年我才十岁。

我只记得他离开家那天，蹲下来帮我系好松开的鞋带。

他说，星星，爸爸出趟远门，回来给你带港岛的蛋挞。”

她顿了顿。

“他食言了十一年。”

雨刮器疯狂摆动，将风挡玻璃上的雨水一次次刮净，又一次次覆满。

陆峥将油门踩到底。

仪表盘上跳动的数字：120，130，140。

前方，机场高速的入口指示牌在雨幕中隐约浮现。

他想起父亲最后一次回家。

那是高一暑假，七月的傍晚。

父亲穿着便装，提着出差用的旧皮箱，进门时太阳刚好从厨房窗户照进来，把他的影子拉得很长。

父亲没有叫他，只是把皮箱放在玄关，换好拖鞋，去阳台收晾了一天的被单。

陆峥站在自己房间门口，看着父亲的背影。

那人瘦了。

后颈晒脱一层皮，露出新生的淡粉色皮肤。

衬衫领子磨破了，袖口卷得很高，露出晒成古铜色的小臂。

他有很多话想问。
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