某个命案现场的警戒线外。

或者干脆是在街头擦肩而过，他需要靠警服辨认，陈默需要靠他主动开口。

他没有演练过陈默给他打电话。

用那种他八岁之后就没听过的、压着什么东西的声音。

“柳林街17号院。

家属楼3单元402室。”

不是套话。

不是陷阱。

是陈默在告诉他：我知道你是谁。

也记得你是谁。

三点整。

陆峥推开刑侦支队三楼副支队长办公室的门。

陈默站在窗边。

他比陆峥记忆里高了很多，宽了很多，肩膀把警服撑出坚硬的轮廓。

侧脸对着门，下颌线条像那年梧桐树干上刻的名字一样，很深，很硬。

他听见开门声，没有回头。

“陆峥。”

还是昨晚电话里那个声音。

没有“好久不见”。

没有“你这些年去哪了”。

只是像二十八年前他们还在柳林街17号院的梧桐树下，他喊一声，另一个回头。

陆峥在他身后三步的位置站定。

“刑侦支队副支队长，”他说，“比我预想的高。”

陈默终于转过身。

陆峥看清了他的脸。

二十八年前那个瘦得脱相、跟在自己身后捡玻璃弹珠的小男孩，如今眼角有了细纹，眉骨上多了一道旧疤，嘴唇抿成一条不苟言笑的直线。

只有那双眼睛没变。

黑得很深。

像梧桐树下被他们用铅笔刀划过的那块树皮，雨水浸进去，怎么晒都晒不干。

“坐。”陈默说。

他自己没有坐。

他走到办公桌前，从抽屉里取出一只牛皮纸信封，放在陆峥面前。

陆峥没有动。

“这是什么？”

陈默没有回答。

他绕过办公桌，在陆峥对面的椅子上坐下。

两个人隔着那张堆满案卷的桌子。

二十八年后第一次面对面。

“我爸死了。”陈默说。

陆峥的瞳孔微微收紧。
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