他只是看着那杯凉透的茶。

然后他转身。

把门带上。

他找到夏晚星的时候，她在城西榕荫路。

这条路在江城地图上已经快要被抹掉了。

两侧的法国梧桐是五十年前栽的，如今树冠交缠成一道密不透风的绿廊，把日光筛成细碎的金箔。

树后是成片的老式居民楼，外墙的马赛克剥落了大半，露出底下灰扑扑的水泥。

夏晚星站在其中一栋楼下。

她穿着那件浅灰羊绒大衣——陆峥认得这件大衣，去年年会她穿过一次，散场时落了雨，他把自己那把黑伞撑在她头顶，把她送到出租车上。

她弯腰钻进车厢时，大衣下摆蹭到了车门边框。

他当时想说“脏了”。

但他没说。

此刻那件大衣下摆还留着那道浅浅的灰印。

她没有洗。

陆峥把车停在二十米外。

他没有下车。

隔着挡风玻璃，他看着夏晚星站在那栋老楼下。

她仰着头。

望着三楼某一扇窗户。

窗户紧闭，窗帘也拉着，是那种八十年代流行的的确良布，洗过太多次，已经褪成介于米白与浅灰之间的、无法命名的颜色。

她看了很久。

久到陆峥数完了这栋楼外墙的马赛克有几排。

三十七排。

每排二十三块。

有两块脱落了。

还有一块只剩半截。

她忽然动了。

不是上楼。

是低下头。

从大衣口袋里取出一只手机。

贴在耳边。

陆峥的手机在这时亮了起来。

屏幕上跳动着的，是她今天早上七点零三分拨给他、他没有接到的那通来电的同一个号码。

他接起来。

“我在你身后。”他说。

夏晚星的背影僵了一瞬。

然后她转过身。

隔着二十米，隔着挡风玻璃上薄薄的灰，隔着1992年她父亲“牺牲”前最后一次抱她时穿的黑色风衣、2017年她第一次见到陆峥时他手里握着的那杯已经凉透的茶、此刻他们之间这二十米初冬的冷空气——

她看着他。

陆峥推开车门。
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