“不是不想。”

“是不敢。”

她抬起头。

望着那三道金线里浮动的尘埃。

“我怕这里什么都没有了。”

“也怕这里还有。”

陆峥走到她身侧。

他没有问“那为什么是今天”。

他只是从她掌心取过那枚钥匙。

替她收进自己的大衣内袋。

和父亲那页发黄的档案放在一起。

夏晚星看着他。

“你不想知道我今天为什么来？”

陆峥说：“你想说的时候会说。”

夏晚星沉默了一会儿。

然后她开口。

“1987年11月19日。”

她说。

“江城工业局技术科科长陈兆年坠楼身亡。”

陆峥的呼吸停了一瞬。

“他死前一天晚上，”夏晚星说，“有人去过他家。”

她看着陆峥。

“那个人戴着鸭舌帽，帽檐压得很低。”

“他站在楼道里和陈兆年说话。”

“他只说了一句话。”

她顿了顿。

“他说：陈科长，你儿子很聪明。”

陆峥没有说话。

夏晚星的声音仍然很平。

“这句话，”她说，“1987年11月18日夜里，有两个人听见了。”

“一个是陈兆年的儿子陈默。”

“另一个是陈兆年的妻子。”

她顿了顿。

“那个妻子当时已经怀孕四个月。”

“陈兆年死后的第三个月，她生下一个女儿。”

“女儿随母姓。”

陆峥看着她。

日光从窗帘缝隙里移过来。

落在那张二十二年来没有人住过的屋子里。

落在三道金线中最小、最细、最靠近窗边的那一道里。
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