“怎么了？”

“有声音。”夏晚星侧耳倾听，“上面，隔了两三层，有人在走动。”

陆峥也屏住了呼吸。

果然，从楼上传来一阵细微的脚步声，很轻，像是一个人在小心翼翼地移动。

脚步声不是连续的，走几步就停一下，像是在寻找什么东西。

两人对视一眼，不约而同地放慢了速度。

陆峥从摄影背心的夹层里抽出那根钢针，夏晚星则把手伸进风衣口袋，握住了折刀的刀柄。

他们继续往上走，每上一层都停下来听一听。

脚步声在九楼和十楼之间最清晰，到了十一楼反而安静了。

十一楼的楼梯间门是开着的。

陆峥探出头看了一眼，这一层比下面的楼层更加破败。

走廊的吊顶塌了一大半，露出里面的管线和钢筋。

墙皮大面积脱落，露出灰色的水泥基层。

地上散落着更多的垃圾，还有一些被撕碎的文件夹，纸页泛黄，上面的字迹已经模糊不清。

脚步声消失了。

陆峥犹豫了一下，还是走上了十二楼的楼梯。

十二楼的情况比十一楼好一些——也许是因为楼层太高，很少有人愿意爬上来搞破坏。

走廊尽头有一扇双开门的办公室，门上的铭牌还在，铜制的，上面刻着“副总工程师办公室”几个字。

他父亲的办公室。

陆峥站在门前，手放在门把手上，没有动。

“你还好吗？”夏晚星轻声问。

“没事。”陆峥深吸一口气，推开了门。

办公室比他想象的大。

靠墙是一排书架，书架上的书还在，但已经被灰尘覆盖得看不出书名。

中间是一张实木办公桌，桌上摆着一盏台灯、一个笔筒和一个相框。

相框的玻璃碎了，但照片还在——那是一张一家三口的合影，男人穿着白衬衫，女人抱着一个小男孩，三个人都在笑。

陆峥走过去，把相框拿起来，用袖子擦去灰尘。

那个小男孩是他。

那时候他大概七八岁，门牙掉了一颗，笑的时候嘴巴漏风。

他父亲陆怀山站在他身后，一只手搭在他的肩膀上，另一只手搂着母亲。

父亲的头发还是黑的，脸上没有皱纹，眼睛里有一种明亮的、充满希望的光。

陆峥把相框小心地放进摄影背心的口袋里。

他开始检查办公桌的抽屉。

左边的三个抽屉都是空的，只有一些废弃的回形针和干涸的墨水笔。

右边的第一个抽屉锁着，锁已经锈死了，他用钢针撬了几下，锁舌弹开了。

抽屉里只有一个牛皮纸信封，很厚，沉甸甸的。

陆峥把信封拿出来，打开封口，里面是一叠手写的信纸和几张照片。

信纸上的字迹是他父亲的——工整、清秀，每一个笔画都一丝不苟。

他展开最上面的一封信，开头写着：

“致我的家人：如果你们能看到这封信，说明我已经不在了。”
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