也许是害怕。

害怕自己真的错过了一部杰作。

害怕这部杰作如果真的大红大紫，自己今天的行为会成为行业内一个永远的笑柄。

害怕自己在老师心目中的形象，会因此一落千丈。

他坐在那里，一动不动。

桌上的茶杯还冒着热气，烟灰缸里的烟头还在不断地冒着青烟。

可他已经什么都顾不上了。

他只是望着那扇门，一遍又一遍地问自己：

那个中国人，他写的是什么？

那个中国人，他到底写了什么？

渡边忽然有些后悔。

如果刚才，他认真看了那份稿子呢？

如果刚才，他给了那个年轻人一次机会呢？

可惜，这个世上从来没有如果。

他现在只能坐在那里，看着老师带走那份他亲手丢弃的稿子。

他的心里，却像被什么东西堵住了。

说不上来是什么感觉。

不是愤怒，不是羞愧，而是一种……复杂的、说不清的滋味。

就好像，他亲手推开了一扇门，却没发现门后面藏着什么。

而此刻，那扇门，已经被别人推开了。

他只能站在原地，看着那个走进去的人。

……

山田正雄走出文艺春秋的大楼，站在门口，又翻开那份稿子看了一会儿。

他想起年轻时在中国留学的日子。

想起那些深夜，在北大图书馆里读鲁迅的时光。

想起那些老先生，说起中国文学时眼里的光。

想起他离开中国时，一位老师握着他的手说：“山田君，文学是没有国界的。

希望有一天，你也能看到下一代中国作家写出打动人心的作品。”

他将稿子小心地放进公文包里。

然后抬头看了看天。

东京的天空很蓝。

他忽然很想见见这个叫卿云的年轻人。

想问问他是怎么写出这些文字的。

想告诉他，这份稿子，他看进去了。

而且，放不下。

也就是在这个时候，山田正雄才反应过来一个严重的问题……

他手里只有这份文稿，没有任何作者的联系方式。

刚才看稿子看的太激动了，只顾着将稿子拿走，居然忘了问渡边要作者的信息。

姓什么、叫什么、住在哪里、怎么联系？

他一概不知。
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