他没有马上抬头。

先把自己搁在桌面上的右拳轻轻松开……

“《白夜行》版税四亿八千万，《情书》预付十亿。”

“还有那凭空冒出来的十五亿影视版权费。”

“三笔钱，总共近三十亿日元。”

“按最保守的官价折算，也是近两亿人民币。”

他把这些数字一个字接一个字地吐出来。

每吐一个字，脸上的表情就拧紧一分。

“两亿人民币的现金……这是什么概念？”

“他手里能动用的流动资金，足以覆盖掉空中花园整个工程周期三分之一的进度款。”

“建筑行业你们比我懂，款项是按进度一点点付的……”

“挖地基付一笔，主体封顶付一笔，验收付一笔……”

“他手上捏着这么多现金，就算我们把所有的审批路子全给他堵死。”

“他光靠自己的钱也能硬撑一年。”

“一年以后呢？

鬼知道他还能从日本弄到多少钱。”

他把油碟推到一边，推到一半油碟碰到了碗沿。

发出瓷器碰撞时那种尖锐的响声，在这个安静的屋子里格外刺耳。

他抬起头来，眼睛里有一种被逼到墙角之后既焦躁又阴冷的光。

像一头被堵在绝路的獾。

“他那几本，难道真是金山银山吗？”

“白纸黑字写的东西，凭什么就能从日本人手里掏出这么多钱来？”

没有人能回答他这个问题。

因为在座的所有人，都是靠批条、靠关系、靠渠道。

靠在审批环节上卡人脖子发了半辈子财。

他们最擅长的生意模式是……

把别人想要的东西攥在手里，然后让对方付过路费。

这种模式来钱快、风险低、不需要创造任何新东西。

只需要占住一个别人绕不开的口子就行。

但他们从来没有见过这样的对手……

这个对手不跟他们抢口子，不跟他们拼关系。

不在他们熟悉的棋盘上走棋。

他只是安静地坐在一间书房里。

用一支笔、一沓稿纸，在日本人的市场上建起了一座他们连门都摸不着的金矿。

他们想掐他的脖子，结果发现他的呼吸根本不需要过他们的地盘。

这是两种完全不同维度的力量。

一种是旧时代的“卡位”……

卡住审批、卡住土地、卡住银行、卡住一切可以用权力攥住的关节。

另一种是新时代的“创造”……

用文字、用故事、用文化输出。
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