他没有急着睁眼。

也没有像往常那样条件反射地去看床头柜上的闹钟。

他就这么安静地躺着。

感受着怀里那个蜷成一团、呼吸均匀的人。

齐又晴的脸埋在他的肩窝里。

额头抵着他下巴和锁骨之间的那个凹陷。

鼻息一下一下地拂过他的胸口，热热的，痒痒的。

像一只还没学会收爪子的小猫在睡梦里轻轻踩奶。

她的睫毛偶尔轻轻颤一下……

手指紧紧攥着他睡衣的前襟。

一直没有松开，像是怕他在梦里走丢了一样。

周卿云没有动。

他把下巴轻轻搁在她的头顶。

闻到她发间那股熟悉的洗发水味儿……

那股味道混着一夜暖意蒸出来的淡淡皂角香。

是他在其他地方都找不到的气味。

这一刻他不再是什么青年文坛的领军人。

不是什么身价过亿的青年才俊。

不是什么直木奖得主。

不是什么朱市长座上宾。

不是那个在奠基仪式主席台上对着全国镜头说出“这件事是中国人自己干成的”的周卿云。

他就是周卿云……

上一世那个在复旦办公室里改论文改到深夜。

回到家里只有一盏孤灯等他的周卿云。

那个在讲台上给学生讲中国现当代文学。

下了课一个人在食堂吃一碗面的周卿云。

那个从来不敢想自己能拥有这样一个早晨的周卿云。

但现在他有了。

他的手臂不自觉地收紧了一些。

齐又晴在梦里哼了一声……

像是在梦里被人挠了一下痒。

没有醒，只是把脸往他怀里又拱了拱。

额头蹭过他的锁骨，鼻尖在他的胸口轻轻压了一下。

像一只找到了最舒服位置的猫在确认这个窝还是暖的。

阳光从地板上一点一点爬到床脚……

又从床脚爬到被子上。

把她散在枕头上的头发染成浅浅的栗色。

庐山村醒了，上海醒了。

但他的世界还停留在这个被阳光和被窝包裹的、温暖安静的房间里。

床头柜上的闹钟指向十点四十五，秒针还在走。
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