是一间石室。

方圆三丈，四壁无窗，穹顶高不可见。

室内无烛，却有光——光源来自正中央那方丈余见方的赌桌。

桌是整块墨玉雕成，通体漆黑如凝固的夜，桌面却嵌着九九八十一颗夜明珠，错落排布成某种古老阵图。

珠光冷白，将石室映得如同月夜雪原。

桌后坐着一个人。

那人一身素白麻衣，须发皆白，面容却如三十许人。

他垂眸看着桌面，那里摊开一卷残破的竹简，左手持一管细毫，正在添写什么。

花痴开在石室门槛外停步。

“天局迎客，”那人没有抬头，声音如古井无波，“不走正门，不入偏廊，独闯九曲秘道而至者，四十年只你一人。”

他搁下笔，抬起眼帘。

“花千手的儿子，夜郎七的关门徒，赌坛人称‘痴面郎君’的那位——你父亲，当年走的也是这条路。”

花痴开跨过门槛。

他在墨玉赌桌前站定，与那人隔桌对视。

“您是‘判官’。”

那人微微颔首。

“天局六部，财、判、魅、影、刑、藏。

判官掌赌约裁断、恩怨了结。”他顿了顿，“四十年，你父亲是我裁断的第一千三百二十七局。

你是第一千三百二十八局。”

花痴开没有说话。

判官看着他。

那目光不似审视，不似打量，甚至不似任何赌局开始前的试探。

只是看。

像读一卷已读过千百遍的旧书，只等翻开扉页，便能一字不差地默诵下文。

“你父亲来此那夜，”判官说，“也是这般时辰，这般灯火，这般站在你此刻站的位置。”

他抬手，做了个“请”的手势。

“他坐下后问的第一句话是：判官大人，我若赢了这局，能否请您替我收一封信。”

花痴开的指尖微微蜷紧。

“信？”

“给他未出世的孩子。”判官看着他的眼睛，“他说，我若回不来，等我孩子长到七岁，烦请把这封信交到他手上。

若他走不上这条路，便不必交；若他走上来——就告诉他，父亲在这条路的起点，为他留了一句话。”

他停顿。

“那封信，他写了整整一个时辰。

写了撕，撕了写。

我从未见花千手那般踌躇。”

花痴开的喉结滚动了一下。

“信呢？”

判官从袖中取出一物。

是一只褪色的锦囊，边角磨损，针脚却依然细密。

锦囊口系着一道红绳，打的是最寻常的平安结。
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