“说什么？”

判官看着他。

“说，开门见山。”

四字落入石室，如石子投入深潭，涟漪无声。

花痴开低头。

他看着那只褪色的锦囊，看着那道打了四十年的平安结。

他想起夜郎七说过，父亲死于双目被剜、十指尽断。

他想起母亲说过，父亲死前最后一句是“孩子呢”。

他想起七岁那年第一次握骰子，夜郎七说这双手生来就是握骰子的料，骨骼清奇，天生赌命。

他从未想过，父亲也曾为他踌躇。

写了一个时辰的信，撕了写，写了撕。

不知该教他赌术还是远离赌坛，不知该让他知道母亲被囚还是瞒他一世，不知该说“为父爱你”还是“为父愧你”。

最后只留下四个字。

开门见山。

花痴开伸出手。

他的指尖触到那只锦囊，触到那道已经磨损得快要断裂的红绳。

四十年的光阴在他指腹下，不过是薄薄一层棉布的触感。

他解开平安结。

没有急着取出信纸。

他只是把那只空了的锦囊轻轻放在掌心，握了很久。

然后他抬起头。

“判官大人，”他说，“我今日来此，不是为取父亲遗物。”

判官颔首。

“我知道。

你是来下局的。”

花痴开将锦囊收入怀中。

他看着判官，看着那张四十年来裁断过一千三百二十七场赌局、从未出错的脸。

“我的赌局，不在您这里。”

判官没有否认。

“天局六部，各司其职。

你要寻的那位，在最后一道门后。”他顿了顿，“九曲秘道有九曲，你才走了第一曲。”

花痴开起身。

他没有立刻走向来时的方向。

他看着那张墨玉赌桌，看着桌面那九九八十一颗夜明珠。

“判官大人，”他说，“父亲当年，和谁赌？”

判官没有回答。

沉默。

石室里的夜明珠光冷白如霜，照得两人面容都带着一层极淡的青色。

“四十年前那局，”判官终于开口，“对手不是我。”

他停顿。
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