石室静默。

夜明珠的光落在墨玉桌面上，像八十一颗凝固的泪滴。

“他说，”判官的声音很轻，“因为那是唯一一局，赌的不是胜负。”

花痴开的背影纹丝不动。

“那是什么？”

判官没有立刻回答。

他看着空无一人的石室门口，仿佛那里还站着四十年前的另一个年轻人——同样瘦削的肩背，同样沉默的步伐，同样不肯回头的倔强。

“他说的最后一个字是——”

判官停顿了一下。

“‘她’。”

花痴开闭上眼睛。

他想起母亲菊英娥被囚十五年的囚楼。

想起夜郎七说“你父亲那局赌的是你会不会降生”。

想起判官方才说“他问为人父者该对未见面的孩子说什么”。

赌的不是胜负。

赌的是她。

他睁开眼。

迈步。

走入来时的甬道。

身后，夜明珠的光辉渐渐暗去。

判官独坐墨玉桌前，提笔在竹简上添了一行字：

“第一千三百二十八局挑战者：花痴开。

入局时辰：寅时三刻。

同行者：无。

携带物：花千手遗骰三枚、空锦囊一只、开门见山四字。”

他搁下笔。

看着那行字，良久。

然后他低声说：

“花千手，你儿子收到信了。”

石室无应答。

只有夜明珠静静地亮着，像八十一只不肯闭上的眼。

花痴开走在甬道里。

他没有回头。

怀中的锦囊贴在心口，隔着衣襟传来极轻的分量。

他一直没有打开那张信纸。

不是不敢。

是时辰未到。

父亲在信的开头写“开门见山”。

他在这条路的起点，为儿子留了四个字。

那么终点呢？
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