何生的手停在半空。

他看不见花痴开的脸，但他听得见那句话落定的时机——不是骰子落定之后才说，而是与骰子落定同时。

花痴开在他抛出的那一瞬间，已经猜到了点数。

何生沉默了很久。

“你怎么知道？”他问。

花痴开没有立刻回答。

他把桌面上那三枚骨骰轻轻拢到自己掌心，然后一枚一枚放回何生摊开的左手里。

第一枚，夜郎破军的左眼。

第二枚，夜郎破军的右眼。

第三枚，何生自己的左眼。

“何先生，”他说，“这三枚骰子，您每日摩挲。

它们的重心、边角、落点规律，没有活人比您更清楚。”

他顿了顿。

“您想让它们出几点，它们就是几点。”

何生没有说话。

“方才那局，”花痴开说，“您想让它们出九点。”

他停顿了一下。

“因为九点，是夜郎破军死在死牢那年的月份。”

何生的手微微一颤。

九枚骰子落在他掌心，骨骼相触，发出一声轻响。

他想起四十年前那个冬夜，狱卒捧着一只粗陶碗站在他案前。

碗底压着半页残卷，碗里盛着一对血淋淋的眼珠。

狱卒说：何大人，夜郎先生说，他的眼睛不要了，请您收下。

他问：他还有什么话？

狱卒说：没有了。

他收下了。

他把那对眼珠磨成两枚骰子。

又把亲眼看着这两枚骰子制成的那只左眼也挖出来，磨成第三枚。

三枚骨骰。

他带着它们赌了四十年。

赌赢了，输家死。

赌输了，他自己死。

四十年，无一败绩。

不是因为他的赌术无人能敌。

是因为这四十年来，每一个坐在这张赌桌对面的人，赌的都是赢。

只有花千手——

只有花千手的儿子——

赌的不是赢。

山谷不知何时起了雾。

乳白的雾从四面山峦间涌来，将星月的光晕染成一片迷蒙。
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