言午望着花痴开。

晨光落在他苍白疏淡的眉目间，落在他与海天同色的灰白发丝上，落在他手心里那三枚四十年不曾离身的骨骰。

“我说能。”

“他说那便够了。”

言午把三枚骨骰放进花痴开掌心。

他站起身。

四十年。

他的膝骨早已撑不起这副枯槁的躯壳。

他扶着黑岩边缘，扶着岩面千年不化的藤壶壳，扶着被海潮打磨成镜的礁石棱角。

一寸一寸。

把自己从这坐了四十年的黑岩上拔起来。

站直的那一刻，他面朝大海。

面朝那轮跃出水面的红日。

“言午，”他说，“四岁被天局前任首座从燕城废庙抱回。

二十八岁接追捕令，经办案件四百一十七桩，追捕叛徒二百零九人，亲手锁进死牢者七十有三。

六十二岁奉首座命设局围剿花千手——”

他停了一下。

“花千手死。

言午自囚南海崖岛，四十一年。”

他把那道从眉骨斜劈至下颌的旧疤，转向太阳。

“今日，”他说，“言午出关。”

海风骤起。

万丈金光破云而下。

花痴开握着那三枚骨骰，望着崖边老人的背影。

灰白的发丝在海风中猎猎飞舞，皂袍下摆在礁石上拖出一道长长的痕——像一只在黑暗里埋了四十一年、终于破土而出的根。

他没有问言午要去哪里。

他也没有问这四十一年他是怎么过的。

他只问了一句话。

“言午先生，父亲死前，您在他身边吗？”

言午没有回头。

海风把他的声音送过来，很轻。

“在。”

“他最后说了什么？”

言午沉默。

很久。

久到太阳完全跃出海面，久到铅灰的云层尽数碎裂成金红的鳞片。

“他说，”言午的声音很轻，“言午先生，劳您久等。”

他顿了顿。

“我没有等他。

他等的是您。”
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