可他从来没感受过，娘是什么。

现在他知道了。

娘就是面前这个满头白发、满脸皱纹、哭得不成样子的女人。

他往前走了一步。

又一步。

走到她面前，他伸出手，轻轻拍了拍她的背。

“别哭了。”他说，声音很轻。

菊英娥抬起头，看着他的脸。

这张脸，和她记忆里的那个人一模一样。

像。

太像了。

“你爹……”她哽咽着说，“你爹他……他是不是……”

花痴开点点头。

“他死了。”他说，“十六年前。”

菊英娥闭上眼睛，眼泪还是流。

她知道的。

她早就知道的。

可她一直骗自己，骗自己他还活着，骗自己总有一天能再见到他。

现在见到儿子了，她知道，她不能再骗自己了。

“他死的时候……”她问，“痛不痛？”

花痴开沉默了一会儿。

“我不知道。”他说，“我没见到他。”

菊英娥点点头，擦了擦眼泪。

“好。”她说，“好。

不知道也好。

不知道就不痛了。”

她拉着花痴开的手，往屋里走。

“来，进屋。

娘给你做饭。”

花痴开跟着她走进屋。

屋里很简陋，只有一张桌子、几张凳子、一张床。

可收拾得很干净，桌上还摆着一束野花，插在一个破瓦罐里。

菊英娥让他坐下，自己去灶台边忙活。

她切菜、烧火、下锅，动作麻利，一点不像六十多岁的人。

花痴开坐在那里，看着她的背影。

那个背影很瘦，瘦得能看见肩胛骨的形状。

可她忙活得很有劲，嘴里还哼着小曲，调子很老，像是很久以前的歌。

他心里忽然涌起一种奇怪的感觉。

那感觉暖暖的，软软的，像是小时候夜郎七给他熬的姜汤，喝下去，从肚子里一直暖到手脚。

他忽然明白，这就是家。
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