三十年前，他为了一个女人，跟我反目成仇。

这盘棋，就是他离开之前，我们下的最后一盘。”

花痴开静静地听着。

“他赢了。”老人说，“但这盘棋，本来是他输的。

因为我让了他一子——就是这一子。”

他指了指那枚刚刚落下的黑子。

“这三十年来，我每天都在想，如果当年没有让那一子，他会不会输？

输了之后，还会不会走？”老人望着花痴开，浑浊的老眼里有泪光闪烁，“年轻人，今天我想和你赌这一局。”

“赌什么？”

“赌你愿不愿意做一回当年的我。”老人说，“你面前有两条路。

一条，是拿起这枚棋子，落下去，赢了这局。

另一条，是不落这一子，认输，离开。”

花痴开看着棋盘，看着那枚可以逆转乾坤的黑子，沉默了很久。

“如果我落子呢？”他问。

“那你就赢了这一局。”老人说，“桥上的第一盏灯，就会为你亮起。”

“如果我认输呢？”

“那你就要回头。”老人说，“这第一关，你就过不去。”

花痴开忽然问：“老人家，您儿子后来回来过吗？”

老人愣住了。

“三十年了，”花痴开轻声道，“您每天坐在这里，守着这盘棋，等一个人回来。

可是，如果他真的回来了，看见您还在纠结当年的输赢，他会怎么想？”

老人张了张嘴，说不出话来。

“那一子，您让了。”花痴开说，“他赢了，走了。

但您有没有想过，也许他走，不是因为赢了，而是因为您让了？”

老人的身体微微颤抖。

“如果您当年没有让那一子，”花痴开继续说，“也许他会输，会生气，会吵架。

但输完之后呢？

气消之后呢？

会不会反而留下来，跟您一起复盘，一起争论，一起喝酒？”

老人低下头，浑浊的眼泪顺着皱纹流下来。

“年轻人，”他哽咽道，“我……”

花痴开站起身，没有去碰那枚黑子。

“老人家，这局棋，我不赌。”他说，“输赢，您自己留着吧。

等您儿子回来那天，您亲手把这盘棋下完——该输就输，该赢就赢，别再让了。”

他转身，继续往前走。

身后，老人望着他的背影，嘴唇翕动，却发不出声音。

石桌上的棋盘忽然碎了，棋子散落一地，化作点点星光，消失在云雾中。

第一盏灯，没有亮。

但花痴开的身影，已经消失在了桥的深处。

第二个守关人，是个中年妇人。

她坐在桥边，怀里抱着一个婴儿。

婴儿在襁褓中沉睡，小脸红扑扑的，偶尔咂咂嘴，像是梦见了什么好吃的。

“你来了。”妇人抬起头，目光平静，“我知道你会来。”

花痴开在她面前停下脚步，看着她怀中的婴儿：“这是你的孩子？”

“不是。”妇人摇头，“是别人的孩子。
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