花痴开低头看着自己的手。

那双手骨节分明，指腹上有厚厚的茧，虎口处有一道很淡的疤——那是十二岁那年留下的。

他记得那天晚上的月光。

记得每一颗骰子落地的声音。

记得自己蹲在地上捡骰子的时候，眼泪砸在手背上的温度。

那时候他以为自己是在为那副骰子哭。

后来他才知道，他是在为自己哭。

为一个从未见过父亲、母亲生死不明、被一个老头子从死人堆里捡回来的孤儿哭。

但那也是他最后一次为自己哭。

从那以后，花痴开再也没有流过眼泪。

“师父，”他说，“明天如果出了意外——”

“没有意外。”夜郎七打断他。

“如果有。”

夜郎七看着他，忽然笑了。

那个笑容很轻，很淡，像是深秋最后一片叶子落在水面上。

“如果有，”老人说，“你就记住一句话——你妈这辈子受的所有的苦，都不是为了让你活着回来，是为了让你好好地活着出去。”

花痴开的手握紧了。

骨节发白。

“我走了。”夜郎七转身，走到门口时停了一下，“对了，明天穿那件青衫。

你妈说过，她最喜欢看你爹穿青衫。”

门关上。

花痴开站在原地，一动不动。

小七张了张嘴，想说点什么，但被阿蛮拉住了。

阿蛮对她摇了摇头，拉着她悄悄退了出去。

门合上的那一刻，花痴开的肩膀终于塌了下来。

很轻微的，几乎看不出来的塌陷。

像是一座山终于承受了太多年的风雪，在无人看见的深夜里，悄悄矮了一寸。

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凌晨三点，沉眠之地，地下二层。

空气里弥漫着一股潮湿的霉味，混着消毒水和某种说不清的血腥气。

走廊的灯管发出嗡嗡的电流声，每隔三秒闪一次，把人的影子拉得很长很长，像是有什么东西跟在身后。

花痴开走在最前面。

他今天穿了一件青衫。

很旧的青衫，洗得发白，领口处有一道很细的针脚——那是夜郎七亲手缝的。

老人说这道针脚能挡住煞气，花痴开从来不信，但今天他穿了。

身后的脚步声很轻。

十二个人，都是夜郎七精挑细选的死士，每人嘴里含着一枚铜钱——不是为了压惊，是为了万一失手时咬碎吞下，不留任何信息给敌人。

花痴开没有含铜钱。

他不需要。

他的手搭在腰间的软剑上。
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