“是你自己。”

沈玉楼猛地站了起来。

椅子向后翻倒，发出刺耳的声响。

他的脸色苍白如纸，额头青筋暴起，嘴唇在剧烈颤抖。

“你——”他的声音沙哑得几乎听不清。

“第一场，你说是平局。”花痴开说，“可我不这么认为。”

他拿起那枚刻着“千”字的骰子，放在沈玉楼面前。

“赌术的最高境界，不是千术，不是煞气，不是心法。”他说，“而是赌命。

你敢不敢跟我赌一把？”

沈玉楼盯着他，胸口剧烈起伏。

“赌什么？”

“赌你敢不敢面对自己。”花痴开一字一句道，“你敢不敢承认——你杀花千手，不是因为天局的命令，不是因为菊英娥，而是因为你嫉妒他。”

“你嫉妒他比你强，嫉妒他拥有你没有的一切，嫉妒他死了之后，所有人都在怀念他，而你活着，却活成了他的影子。”

沈玉楼的身体晃了晃，扶住了桌子。

殿内的十位长老，有人低下了头，有人别过了脸。

夜郎七闭上了眼睛。

菊英娥看着沈玉楼，眼中没有恨，只有怜悯。

“你说得对。”沈玉楼终于开口了，声音像从喉咙深处挤出来的一样，“我嫉妒他。

我嫉妒了他一辈子。”

他慢慢地坐回椅子上，双手撑在桌面，低着头。

“可你知道吗？

最可笑的是什么？”他抬起头，眼眶通红，“最可笑的是——他死之前，对我说的最后一句话，不是恨我，不是骂我，而是——”

他哽咽了一下。

“‘玉楼，别哭了。

地上凉，起来吧。

’”

殿内，有人哭了。

不是菊英娥，不是夜郎七，是坐在长老席最末尾的一位老者。

他捂着脸，肩膀剧烈颤抖。

花痴开看着他，认出了他——天局十二长老中最年轻的一位，今年六十七岁，当年亲手将杀花千手的剑递给沈玉楼的人。

“第一场，”花痴开的声音打破沉默，“算我赢，还是算你输？”

沈玉楼擦去眼角的泪，深吸一口气，重新挺直了脊背。

“你赢。”他说，声音恢复了平静，“绢帛是你的。”

他将那卷绢帛推到花痴开面前。

花痴开没有拿。

“第二场，”他说，“赌什么？”

沈玉楼抬起头，眼中多了一样东西——不是恨，不是怒，而是一种近乎狂热的期待。

“赌煞。”

他站起身来，走到殿中央。

“来人，起煞阵。”
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