只有一格。

格口很窄，边沿挂着许多细小旧灰，像从前无数称呼边缘被错投后刮下来的残皮。

格底慢慢浮出一行淡红小字，红得不新，像被人反复抹掉又反复渗出。

错名入格，候查者补正。

满终于抬手，一把按住自己的袖口。

她按得很重，像按住从前所有差点被人喊出口的旧称。

温照萤也按住旧铜铃。

铃裂里的半截旧音被格口牵得发沉，仿佛只要她松开一点，它就会被错投进那只窄格，再由窄格替她们写出一个“正名”。

到那时，不管她们认不认，错名都会变成可查、可补、可押的账。

柜声温和地催促：“错名既现，请入格验正。”

温照萤把账眼红线一圈圈缠紧，红线勒进她腕伤，血从线缝里渗出来。

她没有看血，只盯着那只窄格。

“不入。”她说，“先验你怎么把错的写成正的。”

窄格深处，旧灰轻轻一翻，像有人在里面翻开了一页等候许久的名册。

下一步的路，就藏在那只格里。
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