看着她将那些槐花一朵一朵拣出来，在瓷碟边缘摆成小小的半圆。

“凤主，”他轻声唤她。

毛草灵抬起头。

他望着她，烛火在他眉间那道旧伤上投下浅浅的阴影。

“你在永兴坊做了什么？”

她沉默片刻。

“臣妾忘了。”她说，“但有人替臣妾记得。”

他没有追问。

他只是伸出手，覆在她的手背上。

就像凤主七年那日，南郊渠首，闸门开启的瞬间，浊黄的水流沿着新凿的石渠奔涌而下。

两岸百姓跪倒一片。

他的手掌覆着她的，干燥，温暖。

一如十年前那个上元夜，长安曲江，灯火如昼。

他把那盏鳌山灯握在手里，灯轮转动时，月宫里的玉兔一下一下地捣着药。

她跑远了，绯色的裙摆在夜色中一闪而过。

他没有追。

他只是站在原地，望着那盏灯，望了很久。

后来他成了帝王。

后来他找到了她。

后来他把凤印放在她手心，说：你若不想理这些琐事，便交给司礼监。

他从不说需要她。

但他在她的每一件琐事里。

翌日清晨，史馆的年轻编修们发现，周修撰那部《凤主十五年起居注·春三月卷》的末页，添了一行新字。

墨迹是干的，看不出何时所书。

只有三行，字迹较平日更为收敛，几乎要隐进纸纹里：

“凤主十五年三月十二，御苑槐花初绽。

凤主临树观之，良久乃去。

袖中携花归，以白瓷碟贮之。”

此后多年，这卷起居注与其他卷宗一同入库，束之高阁。

没有人问过周砚，那日凤主临树观花时，袖中携回的花后来如何了。

也没有人问过，他为何要写下这行注定不会被任何人注意的、无用的、近乎私语的字。

只有槐树知道。

每岁花时，满城清苦的香。

而史官立在树下，不言不语。

他把那年的花，写进了他所记得的，最长的记事里。
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