“拓跋恒，”她轻声说，“我想给守城的人立一块碑。”

“好。”

“我想减免青盐城三年的赋税。”

“好。”

“我想……”

“什么都好。”拓跋恒抱紧她，“只要你好好的，什么都好。”

毛草灵睁开眼睛，看着东方渐白的天空。

祁连山的雪峰在晨曦中泛着金光，美得不像是人间。

三日后，毛草灵站在城外的山坡上，看着工匠们立起一块新碑。

碑上刻着密密麻麻的名字，每一个都是在这场守城战中牺牲的人。

那个老者的名字排在第一个——王大山，青盐城人，年六十七。

“他说他儿子死在前线了。”毛草灵轻声对拓跋恒说，“所以他不怕死。

他说，死了就能去见儿子了。”

拓跋恒揽着她的肩，没有说话。

风吹过山坡，带来雪山的寒气，也带来春天的气息。

山坡下，青盐城的炊烟袅袅升起，孩子们在城门口追逐嬉戏，女人们开始准备午饭。

一切看起来那么平静，仿佛三天前的那场血战，只是一场噩梦。

但毛草灵知道，那不是梦。

她转过身，面向那座巍峨的雪山，双手合十，深深鞠躬。

拓跋恒站在她身后，也弯下腰去。

山风呼啸，吹起她的衣袂。

她听见风中似乎有人在笑，是那种爽朗的、无所畏惧的笑。

是王大山的笑，是那些牺牲的将士们的笑。

“走吧。”她直起身，握住拓跋恒的手。

两人并肩走下山坡，走向那座重新升起炊烟的城。

身后，雪山静默，见证着这一切。
本章已完成！