雨水顺着他的额头往下流，流过眉骨，流过鼻梁，从下巴滴下去。

“李哥——”宁伟的声音有些哑。

“给我。”李晓又说了一遍，语气没有变，像是在训练场上让宁伟递一把枪。

宁伟咬了咬牙，把背包递过去。

李晓接住的时候，手腕沉了一下——那东西比他想象的重。

他把它抱在怀里，低下头，看了一眼那个电子表。

十三分十一秒。

十三分十秒。

十三分九秒。

“往后退。”他说。

宁伟没有动。

“往后退！”李晓的声音大了一些。

宁伟退了两步，站在雨里，看着李晓抱着那个背包走到车灯前面的空地上。

他蹲下来，把背包放在地上，动作很轻，像在放一个熟睡的婴儿。

然后他从口袋里掏出一把手电筒，咬在嘴里，打开。

光柱照在炸弹上。

李晓的手很稳，稳得像是在拆弹训练课上的那些日子——那些他拆了上百次、拆到闭着眼睛都能完成的日子。

但这枚炸弹不一样。

他只看了一眼，就知道不一样。

电子表是用胶带缠上去的，缠得很粗糙，露出下面密密麻麻的电线——红的、黄的、蓝的、绿的，缠作一团，像被猫搅乱的线团。

这些线都通向铁皮下面的一个装置，那个装置很小，火柴盒那么大，但李晓知道那是什么。

那是触发器。

只要这些线里有一根被剪断，触发器就会闭合，电路接通，然后就没有然后了。

他咬了咬牙，把手伸到炸弹底部，轻轻托起来。

他的手指触到底部的一瞬间，心里咯噔了一下。

有东西。

一个很细微的、几乎感觉不到的凸起。

他把炸弹翻过来，手电筒照上去——是一个水平仪。

很小的水平仪，嵌在铁皮里面，不仔细看根本看不出来。

玻璃管里的气泡停在正中央，一动不动。

李晓的手停住了。

他的呼吸变得很轻，很慢，像是怕呼出的气太热会触动什么。

他的眼睛盯着那个水平仪，盯了很久，久到雨水顺着他的额头流进眼睛里，他都没有眨一下。

宁伟站在后面，看着李晓蹲在雨里，一动不动。

他的心跳得像打鼓，震得胸腔发疼，仿佛下一秒就要撞碎肋骨蹦出来。

他想走过去，想问一句“怎么样”，但他不敢。

他怕打扰李晓，怕分散他的注意力。

李晓站起来。

他的动作慢得像电影里的慢镜头，每一寸挪动都带着小心翼翼，仿佛浑身绑满了一触即炸的引线。

他转过身，看着宁伟。
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