他的眼泪已经干了，脸上留下两道浅浅的痕迹，像干涸的河床。

钟跃民走过来，站在他旁边，没有说话。

他只是站着，陪他站着。

刘峰走过来，把一束白色的菊花放在李晓的墓碑前面。

花是新鲜的，花瓣上还带着露水，白得发亮。

他蹲下来，把那束花摆正，然后站起来，退后一步。

丁平小步走过来，稳稳站在宁伟面前。

他仰起还挂着泪痕的小脸，看着这个比他高出一个头还多的年轻人。

宁伟的眼睛是红的，脸上有泪痕，嘴唇上有咬出来的血印子。

他的眼睛里有一种很复杂的东西——不是悲伤，是一种更深、更沉的东西。

丁平没有说话。

他只是站在那里，仰着头，看着宁伟。

然后他伸出手，把那张被歌声浸得发皱的纸，慢慢叠好，轻轻放在墓碑前面。

纸被风吹动了一下，但他用一块小石头压住了。

石头上还带着雨后的水渍，灰扑扑的，普通得不能再普通。

他退后一步，深深地鞠了一躬。

宁伟低下头，看着那个孩子。

他的嘴唇几不可察地动了一下，像是有千言万语堵在喉咙里，可最终还是什么都没有说出来。

他只是站在那里，看着那块被阳光照亮的墓碑，看着那行字，看着那行字下面那朵被露水打湿的白色菊花。

山脚下，水杉林仍在沙沙地低语。

远处的城市在薄雾里若隐若现，那些灰扑扑的厂房，那些冒着烟的烟囱，那些在街道上走动的人，没有人知道这座山上发生了什么。

没有人知道这里躺着谁。

没有人知道那首歌是谁唱的。

但山知道。

水杉林知道。

那条青灰色的石阶直道。

阳光从云的缝隙里照下来，照在那些墓碑上，照在那束白色的菊花上，照在那个孩子留在墓碑前的小石头上。

石头上还有水渍，灰扑扑的，但阳光把它照得有些发亮。

丁平转过身，往山下走。

李云龙跟在他后面，步子迈得很大，但每一步都踩得很稳。

钟跃民拍了拍宁伟的肩膀，低声说了一句什么。

宁伟点了点头，最后看了一眼那块墓碑，然后转过身，跟着他们往山下走。

风又起来了。

水杉林沙沙地响，像很远的地方有人在唱歌。

那歌声听不清词，只有旋律，很轻，很淡，像从另一个世界飘过来的。

山脚下，车已经在等了。

李云龙打开车门，让丁平先上去。

丁平爬上车，坐在后座上，把车窗摇下来，看着外面那片水杉林。

“爷爷，”他忽然开口。

李云龙回过头，看着他。
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