他的队伍少一个能打的。

赢了也是赚。

横竖不亏的买卖，才叫好买卖。

他伸手按下桌面上的通讯器。

“李伟，进来。”

十秒不到。

门被推开。

一个精瘦的男人走了进来。

男人大概三十出头，颧骨高耸，两腮凹进去一大块，整张脸上没有一两多余的肉，骨头的轮廓一根一根数得清。

进门之后，他没有站到桌子正前方。

而是侧了半个身位，背靠墙壁，把门口和窗户同时收进余光里。

职业习惯。

“头儿。”

“盯着陈默。”

副首领把通讯器推到桌角。

“从现在起，到他站上擂台。

别让他中途跑了。”

李伟点了下头。

“明白。”

转身就走。

门重新合上。

副首领拿起桌上那支笔，继续低头写字。

笔尖在纸面上沙沙地响。

一笔一划。

不急不缓。

这局棋。

稳了。

……

外城。

一条死胡同的尽头。

陈默蹲在墙角。

后背抵着冰凉的砖墙，两条胳膊搭在膝盖上。

面前的地上摆着那颗暗黑色的血食。

他盯着那颗东西。

眼珠一动不动。

回去的路，封了。

王波什么都看见了。

自己什么时候走的，怎么走的，从哪个方向溜的——那个四眼仔门儿清。

不参加比赛？

陈默转头看了一眼巷子口。
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