梁承烬躺在平房的行军床上，睁着眼睛。

右肋上的伤口缝了四针，军医的手艺糙得很，缝得歪歪扭扭，此刻正一下一下地抽痛。

右臂的伤口还好，只是敷了药。

最难受的是膝盖，肿得老高，敷了一层黑乎乎的草药，又痒又疼。

他看着天花板。

天花板上有道裂缝，月光从缝里漏进来，在他脸上画了一道细细的白线。

于盈峰在旁边的床上已经睡熟了，还打起了轻微的呼噜。

祝新同和刘庆予也睡了，整个营地都陷入了寂静。

可梁承烬睡不着。

他一闭上眼，脑子里就是战场上的画面。

血，喷溅出来的热血。

刀，砍进骨头的闷响。

火光，还有震耳欲聋的喊杀声。

那些断了胳膊还在冲锋的弟兄，那些再也回不来的三百人。

还有第四组——五十个人，一个都没回来。

他的手，又开始抖了。

他把手伸出被子，借着月光，看着自己的手指。

指甲缝里，还嵌着洗不掉的暗红色血垢。

十九岁。

拿着一把大刀砍杀了一百多个鬼子。

“值不值”这三个字在他脑子里冒出来，又被他狠狠摁了下去。

不能想这个。

想了就会犹豫，犹豫就会出错，出错……就会死。

他翻了个身，把脸埋进粗糙的枕头里。

枕头上有一股血腥和汗水混合的味道。

他忽然想到一件事。

南京的电报，这时候应该已经到了。

老蒋看完那份战报会是什么反应，他能猜到八九分。

铨叙处的正式少校军衔——这是他来到这个世界一年多，拿到的最实在的东西。

可他脑子里盘旋的，不是军衔。

是那三百个没回来的弟兄。

还有更远处的某个地方，某些他不知道名字、不知道长相的人。

他的同志们。

他们此刻，是不是也在某间土屋里，看着那份战报？

他们知不知道，代号“赤锋”的这个人，还活着。

他们……会不会为他高兴？

梁承烬把枕头攥得更紧，脸死死地压在上面，呼吸又粗又重。

过了很久，他才松开手。

把脸从枕头上抬起来，胡乱在脸上擦了一把。

月光还在那道裂缝里照着。
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