雨水打在伞面上，声音很响。

守灵那晚，父亲一个人坐在母亲的灵堂前。

我们劝他去睡，他摇头：“再陪陪她，以后没机会了。”

凌晨三点，璃光煮了粥端过去。

父亲接过，突然说：“小光，谢谢你。”

“爸……”

“真的，”老人眼睛通红，“阿奇能娶到你，是他这辈子最大的福气。”

璃光蹲下来，握住老人的手：“是我有福气，遇到这么好的妈妈，这么好的您。”

出殡回来，璃光翻出相册。

里面有她和母亲的合影——婆媳俩在厨房包饺子，在阳台浇花，戴着老花镜一起织毛衣。

“妈妈教我第一道菜是红烧肉，”璃光手指抚过照片，“她说‘阿奇最爱吃这个，你要学会’。”

“她还说，”我接话，“‘那小子脾气倔，你多担待’。”

我们相视苦笑。

夜里，璃光忽然从梦中惊醒，紧紧抱住我。

“阿奇。”

“我在。”

“你会不会……也突然离开我？”她的声音在发抖。

“不会，”我拍她的背，“我答应过陪你一辈子。”

“可妈妈也答应过爸爸……”

我无言以对。

她哭了，眼泪浸湿我的睡衣：“我不要你死……我不要一个人……”

那晚她像个小女孩一样抽泣，我抱着她，直到天色发白。

死亡第一次如此具体地横亘在我们之间。

不是游戏里的坏结局，不是幻想的恐惧，是真实的心跳停止，是再也听不见的声音。

母亲头七后，璃光开始每天早上检查我的血压，晚上盯着我吃维生素。

她不再说“永远”了。

而是说“明天”。

“阿奇，明天早上想吃什么？”

“阿奇，明天周末，我们带孩子们去公园吧。”

“阿奇，明天……”

她抓住每一个“明天”，像抓住救命稻草。

而我终于明白——在“永远”的承诺里，最奢侈的……

其实是明天。
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