有人开始打盹，脑袋歪在肩膀上。

弗朗克没睡，他从背包侧袋里摸出一本巴掌大的小册子，翻开来看。

赫尔曼瞄了一眼——封面印着“人民革命军战士读本”，第三版，柏林，一九三七年。

“你把这个也带来了啊？”

赫尔曼问。

“当然啊。”

弗朗克说，

“里面有一段我觉得写得挺好，你听——”

他翻到某一页，借着应急灯的弱光，一字一字念出来，

“‘无产阶级战士的勇敢，不是不怕死。

是怕死，但知道为什么必须去死，所以还是去了。

’”

赫尔曼听完了，沉默了一会儿，说：

“写这话的人，肯定没坐过飞机。”

弗朗克愣了一下，然后笑了。

他把小册子合上塞回口袋，靠在座位上，两臂交叉抱在胸前。

过了一会儿，他说：

“排长，你说朝鲜那边什么天气？”

“冷。”

赫尔曼说，

“据说比柏林冷。

风大。

跳下去的时候别张嘴。”

“知道了。”

弗朗克闭上眼，

“我眯一会儿，等到了叫我吧。”

飞机往东飞。

窗外的云层厚了，看不到地面。

引擎的轰鸣稳定地响着，像持久而深沉的脉搏。

赫尔曼没有睡，他一直看着窗外——看不到什么，只有一片灰白色的混沌。

但他知道那个方向，太阳升起的方向，海的那一边，有一片他们从未见过的土地在等着他们。

他从口袋里摸出那枚铝牌，用拇指摩挲着上面的编号。

铝牌被体温焐热了，不再那么凉。

他把牌塞回去，系好扣子，然后也闭上了眼。

引擎的震动从座椅传到他的后背，又从后背传到脊柱，像有人在有节奏地敲一面很远很远的大鼓。
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