十一月二十五日。

凌晨四时。

金井正雄从浅睡中惊醒的时候，窗外的海面还是一片铁灰色。

他是被寂静吵醒的。

这件事听起来荒谬，但作为一个在朝鲜半岛驻防了七年的老兵，他知道前线的安静比炮声更危险。

炮声说明双方都在活动，都在试探，都在消耗。

安静说明对面在准备某种更的动作。

金井正雄，陆军少佐，釜山要塞守备队指挥官。

四十三岁，鹿儿岛人，个子矮但肩背极宽，走路时左脚微微跛，是在满洲被游击队伏击时留下的旧伤。

他的指挥部设在釜山港北侧的一座混凝土碉堡里，墙上挂着一幅朝鲜南岸的防御图，上面用红蓝铅笔标着双方的态势线。

蓝线是日军，红线是联军。

金井用铅笔尖沿着红线一路划过去，从汉城方向往南，到水原，到平泽，到天安，然后停住了。

红线不动了。

从三天前开始，联军的前沿阵地就再没有向前推过一米。

原本每天夜里都能听到对面阵地上的铁锹声、卡车引擎声、哨兵换岗的口令声。

三天前，所有这些声音像被一只手突然捂住了一样，全都消失了。

取而代之的是另一种安静——一种沉重的、有分量的安静，像暴雨来临前那种闷热得让人喘不过气的平静。

金井拿起望远镜走出碉堡，沿着交通壕走到最前沿的观察哨。

天还没亮，阵地上的探照灯每隔三分钟扫一次海面，光柱在雾气里切出一道白亮的扇面，又迅速收回去。

他蹲在观察哨的沙袋后面，把望远镜对准对面联军的阵地。

借着探照灯扫过的余光，他看到对面的战壕里空空荡荡，掩体后面看不到一个人影，铁丝网完好无损，但前面那一片开阔地上，原本每天夜里都会被工兵重新布置的防步兵桩，已经三天没有动静了。

金井把望远镜放下来，靠在沙袋上，从口袋里摸出一根烟。

旁边的哨兵是个十九岁的新兵，叫小野，长崎人，瘦得下巴尖尖的，看到他要点烟，连忙递过火柴。

金井接过来划了一根，火光短暂地照亮了他脸上粗糙的皮肤和眼角的皱纹。

“小野。”

他吐了一口烟。

“是。”

“你觉得对面为什么不动？”

小野想了想：

“是不是他们打不动了？

汉城丢了之后，他们的补给线也拉得太长了。”
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