“告诉他们，”

赫尔曼对随行的朝鲜翻译说，

“我们不杀俘虏。

让他们待在这里，会有人来收容的。

要是有人敢跑，直接打死。”

翻译把话说了。

俘虏们沉默着，没有人再喊。

赫尔曼走到桥头，把胜利的旗帜——一面用防水布临时做的红旗——插在了哨所的屋顶上。

晨光从东边照过来，把旗面映得透亮。

远处，南边和北边的天空里，有更多的伞花正在飘落。

九州的山脊线上，炮火的闪光还在持续，但方向已经开始乱了。

日军的阵地正在被从背后撕开。

与此同时，在东京。

警视厅的电话交换台同时接到了十几个方向的报警——九州、广岛、福冈、门司、下关。

消息混乱，说法不一。

有人说看到飞机投下大量的士兵；有人说港口被炸了；有人说通讯断了；有人说九州和本州之间的铁路停在了半路，桥上插了红旗。

参谋本部的地图上，九州北部的态势图被一片红蓝铅笔的线条画满了。

东条英机站在地图前，手里攥着一封刚从通讯班送来的急电。

九州北部——空降——规模不明——数量不明——局势不明。

他把电报攥成了一团，捏在掌心里。

外面走廊里有人跑过去了，脚步很重，很急。

然后又是一阵脚步声。

桌上的电话铃响了，一直响，没有人接。

他站在原地，很久没有动。

身后地图上的那个红圈，釜山的，已经不需要再描了。

新的红圈正在画出来，在九州。

就在日本本土。

就在他脚下这片土地的另一端。

窗外的东京还没有完全亮，街巷里弥漫着晨雾。

远处什么地方，有人在喊，声音被风吹散了，听不清内容。

但东条知道那是什么——那是巡逻的宪兵在跑，是警视厅在集合，是这座城市开始意识到，战争终于来到了它的门口。
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