说完，约翰把枪推给坐在旁边的工人。

“拿着。

小心别走了火。”

那工人同志接过枪，掂了掂，拉了一下枪栓，咔哒一声，清脆，有力。

他把枪别在腰后，拍了拍，笑了。

“好东西!”

他看着众人。

“还有问题吗？”

见没有人说话了，约翰站起来，把手放在桌上。

“同志们，这是底特律的阶级战争。

是穷人跟富人打，是工人跟资本家打，是被压迫的人跟压迫者打。

打赢了，底特律就是我们的。

打输了，底特律的人民群众就依然会生活在水深火热之中。

你们怕不怕？”

一个年轻工人笑了。

“怕？

怕我就不来了。”

老工人站起来。

“我五十三了。

这辈子什么都没怕过。

就怕女儿被人抢走。”

黑人工人也表了态：

“我祖上是奴隶。

我爷爷被鞭子抽过，我爸爸被三k党烧过房子。

我不怕死。

我只害怕我的孩子，还跟我一样，当奴隶。”

约翰看着他们，然后他伸出手，放在桌子中央。

“同志们，干。”

十几只手叠上去。

那手有白的，有黑的，有粗糙的，有年轻的，有苍老的。

它们叠在一起久久没有分开。
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