扬科夫斯基在前面帮忙托着老人，他另一只举着灯的手在发抖，他不停地喊：“快到了！

快到了！

前面就是高地！”

马祖尔看见了。

就在前方不到五十米的地方，有一块地势稍高的土坡，水还没有漫上去。

那里站着十几个人，有人在招手，有人在喊，有人拿着绳子往这边甩。

三十米。

二十米。

十米。

水到了马祖尔的嘴。

他把维特克举得更高了，双手的力气快要耗尽了，肌肉在痉挛，骨头在嘎吱作响。

他感觉自己的心脏在胸腔里跳得像要炸开了。

五米。

三米。

一米。

有人接住了维特克。

一只手从前面伸过来，抓住了老头的胳膊，另一只手抓住了他的衣领，把他从马祖尔手里拽了过去。

马祖尔的身体猛地一轻。

然后他感觉脚下的路不见了。

马祖尔脚下的地面被水冲空了，像一块被人从底下抽走的桌布，什么都没有了。

他沉了下去。

水从四面八方涌过来，灌进他的耳朵，灌进他的鼻子，灌进他的嘴里。

他拼命地划水，想浮上来，但他的身体太沉了。

他感觉自己的手碰到了一个人的脚，那个人弯下腰来抓他，他听见了一声喊——断断续续的，被水声淹没了。

“马祖尔同志——”

然后什么都听不见了。

马祖尔最后的意识想起了自己入党那天，在克拉科夫的一间地下室里，面对着墙上那面手工缝制的红旗，举起右手，跟着领誓人念出入党誓词。

他想起了自己被派到这个村子那天，村长牵着一头毛驴来接他。

他想起了那些在夜校里学认字的农民同志，那些在合作社里一起干活的女同志，那些在支部会上争论得面红耳赤的党员。

马祖尔终究还是闭上了眼睛。

天亮的时候，雨停了。

扬科夫斯基站在高地上，浑身湿透，嘴唇发紫，手里还攥着那盏马灯。

他把马灯抱在怀里蹲在地上，低着头，肩膀在抖。

维特克坐在他旁边，身上裹着一条别人递过来的毯子，目光呆滞地看着下面那片还在缓缓流淌的汪洋。

水退了一些，但村子还在水下，只有几棵大树的树冠露出水面。

“马祖尔同志呢？”有人问。

没有人回答。

“马祖尔同志在哪？”
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