“我明白了，先生。”

说完，布莱克拉开门，走了出去。

书房的门在身后轻轻合上。

施瓦布独自坐在书桌后面，拿起已经熄灭的雪茄，重新点燃。

烟雾中，他的脸看起来像一尊大理石的雕像——坚硬，冰冷，没有任何温度。

他知道，从今天起，他又多了两条人命在身上。

但他不在乎。

商场如战场，战场就是你死我活。

他不杀人，人就要杀他。

这个道理，从他十六岁在波士顿码头给人扛大包的那天起，他就懂了。

只是今天，他的咖啡凉了，雪茄的味道也不如往常。

施瓦布推开椅子，走到窗前，望着长岛灰蒙蒙的海面。

远处，一艘货轮正缓缓驶出纽约港，烟囱里冒出黑灰色的烟雾，在天空中拉出一道长长的尾巴。

那条船上，装着他公司的货物。

至于麦卡锡兄弟——

“别怪我，要怪就怪这个世道吧。”

施瓦布对着窗玻璃上自己的倒影说了一句。

玻璃上映出他的脸，苍老，疲惫，眼神里没有一丝波澜。
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