他看见了布莱克。

布莱克从铁柱子那边站起来，拍了拍大衣上的灰，走到他面前，居高临下地看着他。

帕特里克抬起眼睛，看着布莱克的脸。

那双眼睛里没有愤怒，没有仇恨，甚至没有愧疚。

只有冷漠。

帕特里克张了张嘴，嘴唇翕动着，想说什么。

他的喉咙里发出咯咯的声音，像是什么东西堵在那里。

他不明白。

真的不明白。

为什么？

他跟了施瓦布十几年。

他替施瓦布解决了多少麻烦。

波士顿港的工人闹事，是他带着人摆平的；底特律那边有人想截施瓦布的货，是他弟弟肖恩连夜开车赶过去，把人扔进了休伦湖；那个枪手的事，是他和肖恩亲自找的人、递的钱、擦的屁股。

十几年。

十几年的兄弟，十几年的交情，几十万美金的好处费。

为什么？

就因为这件事太大？

就因为怕他有一天嘴巴不严？

帕特里克的眼睛里涌上了一层水雾。

刚才后脑挨的那一刀，让他的视神经开始充血，眼前的一切都变成了一片模糊的红色。

布莱克蹲下身。

他伸出右手，从帕特里克紧握的手指间，把那一沓被血浸透的钞票一根一根地掰了出来。

帕特里克的手指痉挛了一下，他没有力气再握紧了。

布莱克把钞票塞进自己口袋里，站起身，低头看着帕特里克。

“老板说，麦卡锡先生年纪也不小了，该退休了。”

他的声音很轻，轻得像是在说一件微不足道的小事，

“带着家人去一个没人找得到的地方好好休养。”

帕特里克的瞳孔彻底开始涣散了。

他最后看见的，是布莱克转身走向门口的背影。

灰大衣，黑围巾，皮鞋踩在血泊里，发出轻微的啪嗒声。

门开了。

门外的光线涌进来，刺眼的白。

然后门又关上了。

仓库里恢复了昏暗。

只剩下帕特里克·麦卡锡跪在地上，左手捂着肚子，右手空空地伸着，像是想抓住什么，又什么也没抓住。

他的手边，散落着几张从信封里掉出来的钞票，一百美元一张的，被血染成了暗红色。
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