他四十岁出头，身材中等偏瘦，脸上线条硬朗，颧骨微凸，一双细长的眼睛在码头昏暗的灯光下泛着冷静而审慎的光。

他的头发剃得很短，几乎是平头，露出一对线条分明的耳朵。

右手提着一个沉甸甸的棕色皮箱，左手插在裤兜里，走路的步伐不快不慢，每一步都踩得很稳。

码头的出口处，一个穿深色西装的年轻人迎了上来。

那个年轻人在他面前站定，微微欠了欠身，语气恭敬。

“处长，高占龙专员留下的烂摊子，就靠您收拾了。”

灰色中山装的男人没有回答。

他抬头看了看黄浦江对岸的灯火，目光掠过外滩那一排鳞次栉比的西式建筑，嘴角微微勾了一下。

那个表情算不上笑，更像是一个猎人走进猎场时的本能反应。

“上海，”他说了两个字。

声音不大，但被江风吹散之前，那两个字里面裹着的东西，比黄浦江的水还深。
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