越来越多的八旗兵，踏着尸山，冲上城头。

西门防线，被撕开一角！

“丞相！

！”法正脸色惨白。

诸葛亮依旧端坐不动，只是缓缓拿起一面明字小旗，轻轻一挥。

刹那间，城头暗处，两百名神机营火铳手骤然杀出——这是他藏到最后的底牌。

“齐射——！”

“砰！

砰！

砰！

！

！”

火铳轰鸣，硝烟冲天。

登上城头的八旗兵瞬间被打成筛子，残肢断臂飞溅，缺口再次被死死堵住。

可明军也付出了惨烈代价。

一轮齐射过后，两百神机营，只剩七十余人。

城下，多尔衮看得目眦欲裂，握拳指节发白：“为什么攻不下？

他们都快饿死了！

为什么还能死战？

！”

范文程放下千里镜，第一次露出凝重之色：“诸葛亮……把人心，练成了死士。

强行攻城，只会把我八旗最后的精锐，填进这座血肉磨盘。”

他沉声道：“鸣金收兵！

围死沈阳！

一滴水、一粒粮、一个人，都不许进出！

再围三天，他们不战自溃！”

多尔衮咬牙切齿，却不得不认。

明军虽饿，军心未崩；虽弱，死志不屈。

再攻下去，满清只会先一步流尽鲜血。

“收兵！”

铜锣声响，八旗如潮水般退去。

城下，尸横遍野，血流成河。

城头，明军残兵拄着长矛，大口喘息，许多人刚站稳便眼前一黑，栽倒在地，再也爬不起来。

饥饿，比刀剑更致命。
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