不依靠特工在暗巷里的厮杀，而是用一套行政规则和生存资源分配体系，在三千万人中建立起一道无形的滤网。

杨杏佛和王涛对视了一眼，都从对方眼中看到了这种制度的恐怖威力。

“是！

内政署立刻组织人员，下发照相设备，到各个街道和村镇设立登记点。”杨杏佛领命。

七月中旬。

一张张盖着政务院红印的通告，贴满了西安以及西北各地的大街小巷。

《西北居民身份登记法》正式实施。

西安城西，纺织厂职工家属区。

这里被内政署设立为了第三十号登记点。

周明带着妻子和女儿，早早地来到了这里排队。

他已经在工业总署下属的一个机械配件厂找到了一份核算公差的数据员工作。

登记点设在一个宽敞的大院里。

院子里摆着三张桌子，十几名干事正在忙碌。

“姓名？”

“周明。”

“籍贯？”

“北平市。”

干事快速地在档案簿上填写着信息。

“去那边按指纹。”干事指了指旁边的桌子。

周明走过去。

桌子上放着一盒红色的印泥。

“右手大拇指，按下去，稍微用点力。

好，印在表格的这个框里。”负责指纹采集的警察指导着。

周明按下指纹，看着纸上那清晰的纹路。

随后，一家三口被引导到了院子的角落。

那里搭着一块白布作为背景，前面架着一台笨重的木制暗箱照相机。

一名摄影员钻进相机后面的黑布里，调整了一下焦距。

“看镜头，别眨眼。”

“砰！”

旁边的一个托盘里，镁粉燃烧发出刺眼的白光和一阵白烟。

“好了。

三天后来领证件。”摄影员从相机里抽出一块玻璃底片。

整个过程有条不紊。

三天后。

周明拿到了那张属于他的西北身份证。

那是一张巴掌大小的硬纸板，外面涂着一层防水的清漆。

正面贴着他的一寸黑白照片，照片的右下角，一半压在照片上，一半压在纸板上，盖着“西北政务院内政总署”的鲜红钢印。

背面，清楚地印着他的名字、年龄、工作单位，以及那一枚鲜红的指纹。

拿着这张硬纸板，周明感觉到一种归属感。

在北平，他只是一个随时可能被战火波及的教员。

但在这里，这张卡片明确地宣告了他作为这台庞大工业机器一部分的合法身份。
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