笔尖悬在纸上，半天没落下去。

写完最后一笔，他把搁下。

那枚红指印，他按得很重，往纸里抠。

民警把笔录抽走，翻看了一遍，抬头。

“供应站那批货，你为什么动？”

陈文华张了张嘴。

“我欠了一笔高利贷。”

“多少？”

“本金三千，利息……”他顿了一下，“一个月，九百。”

“……钱呢？”民警把笔录推过来，指了指上头那几行字。

陈文华盯着纸面。

墨迹还没干透，字是他自己写的，一笔一划，像在刻。

“一千三寄出去了。”他的嗓子发干，“剩下的，在出租屋。

床板底下，铁皮盒，压着块砖。”

做记录的民警停了笔。

问话那个往前倾了倾身子。

“寄给谁？”

陈文华没吭声。

“寄给谁？”又问了一遍。

“……顾二。”这个名字从牙缝里挤出来，带着铁锈味。

问话的民警和做记录的对了一眼。

这名字他们不陌生。

城东茶馆，放贷的。

上个月刚扫过一批，漏网的。

“顾二让你偷的？”

“不是。”陈文华摇头，“我自己欠的。

利滚利，到期还不上。

我想……弄点钱补上。”

“所以就盯上了公家的库房？”

陈文华没再说话。

笔录上的字，在灯光下反着光。

白纸黑字，抵赖不掉。

他低下头，盯着自己手背上那道浅疤，前两天撬木箱盖子时划的。

当时没觉得疼，这会儿倒疼起来了，顺着血管往心口钻。

问话的民警把笔录收走，合上文件夹。

“先押着。”

铁门在身后关上。

……

陈国海听到消息时，正蹲在一台铣床旁边。

手里攥着把游标卡尺，量主轴的跳动量。
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