迷彩服上沾满了污渍，有的暗红，有的灰白，有的已经结成硬块。

迷彩服的背面，有一个标志——

一只手，掌心有一只眼睛。

东梅的人。

马权握紧剑，绕到那人正面。

那张脸……

已经不能叫脸了。

五官还在，但皮肤上布满了灰白色的斑块，像长了霉。

眼睛睁着，瞳孔涣散，眼白是黄的。

嘴角有暗红色的液体流出来，已经冻成了冰碴，挂在下巴上，像一条凝固的血河。

死了。

不知道死了多久。

马权蹲下来，看着那身迷彩服。

衣服很新，没有多少磨损。

但上面的标志不是印的，是手绣的。

针脚歪歪扭扭，有的地方密，有的地方稀，像是赶工赶出来的，像是有人用颤抖的手一针一针缝上去的。

马权的手碰到那人的口袋。

口袋里有什么东西，硬硬的，硌着手。

马权逃出来。

是一张照片。

照片已经被什么液体泡过，又冻硬了，皱巴巴的，边缘都卷起来。

但还能看清——

一个女人，抱着一个小女孩。

女人的脸模糊了，被液体泡得看不清五官。

但小女孩的脸……

马权的手僵住了。

那张脸，他见过。

在梦里。

在记忆的碎片里。

在那个一直想不起来的地方。

圆圆的，小小的，眼睛闭着，嘴角微微翘起，像在做梦。

是小雨。

马权盯着那张照片，盯了很久。

风在吹。

雪在落。

他的手指在发抖。

包皮走过来，探头看了一眼：“队长，那是……”

马权没说话。

他把照片收进口袋，贴着胸口。

照片是冷的，但他的心是烫的。
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