那道身影就隐在窗外。

确切地说，是在西厢房和正房之间那道窄巷的拐角处，一棵老槐树的浓荫下面。

陈墨站在那里，整个人像融进了黑暗里。

他收敛了一切气息——呼吸压到了近乎停滞的频率，心跳放慢，血液循环都像是被某种秘法刻意节制。

身上那件月白长衫在夜里太显眼，他也脱了，只穿着里面的黑色中衣，背靠着粗糙的砖墙，一动不动。

玄音古剑没有带在身上——方才离开时已经让司机送回陈家了，这会儿手里只有一柄随身携带的短匕，藏在袖中。

他不是故意折返的。

不，也许有一部分是故意的。

离开姜鸿飞家之后，车开出去大约穿过两条街，就停了下来。

他下了车，站在一棵歪脖子柳树下，手插在头发里，仰头看着天上的月亮。

月光惨白惨白的，像一块洗褪色的旧布。

他脑子里翻来覆去就一个念头——

不对。

哪里不对？

说不出来。

就像一篇文章，每个字都认识，每句话都通顺，段落结构也没毛病，可读完整篇，就是觉得那不是原作者写的。

笔迹可以对，用词可以像，甚至行文节奏都能模仿——但灵魂模仿不了。

姜鸿飞的灵魂是什么？

是火。

是一团烧得乱七八糟、东一簇西一簇、毫无章法却热得烫人的火。

可今晚他看到的那个姜鸿飞，每一句话、每一个动作、每一个表情，都像水——平静、温润、恰到好处、波澜不惊。

水不是不好。

可姜鸿飞不该是水。

所以陈墨折返了。

他绕了一大圈，从胡同西头进来，翻过隔壁院子矮墙（以他宗师境的修为，这不过是翻个门槛的事），无声无息地落在了姜鸿飞家院子外侧的槐树下。

他亲眼看着姜鸿飞送安洁莉娜回卧室。

看着他调空调温度。

看着他拢头发。

看着他收拾碗筷、洗碗、擦灶台、拖地。

每一个动作，都无可挑剔。

每一个细节，都温柔体贴。

就像一个完美丈夫应该做的那样。

可陈墨站在黑暗里，只觉得脊背发凉。

他想起姜鸿飞在冰岛的时候，有一回轮到他洗碗——那小子把碗往水槽里一扔，水花溅了一地，洗洁精挤了半瓶，泡沫多得能洗澡，碗没洗干净几个，倒是把自己衬衫前襟全弄湿了，最后还是陈墨看不下去，把他推开自己洗的。

那时候姜鸿飞站在旁边，一边甩手上的水一边嘿嘿笑：“墨哥你洗得干净，我就不操这心了。”

那才是姜鸿飞。

笨手笨脚，毛毛躁躁，做什么都像在打仗。

可现在这个——

安静、细致、一丝不苟。

连抹布都叠成方块。
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