想起三十多年前，他抱着刚出生的陈墨，笑得像个孩子。

想起一个月前，他站在灵堂深处那片阴影里，看着冰柜里孙子安详的面容，什么都说不出，什么都做不了。

想起那个深夜，蒋洛尘站在他面前，一字一句地说——

“杀陈墨的，不是阴傀宗。”

“温羽凡被骗了。”

“陈家被骗了。”

“天下人……都被骗了。”

想起蒋洛尘最后说的那句话——

“如果……是国家，想要那位……退下来休息一下呢？”

飞鸟尽，良弓藏。

狡兔死，走狗烹。

这两句话，在他脑子里转了十天十夜，像两把钝刀子，一下一下地剜，剜得他心口生疼，却剜不出血来。

因为血早就流干了。

在陈墨倒下的那个夜晚，在他亲眼看着孙子的眼神从清明变得空洞、从空洞变得死寂的那个夜晚，他心里的血，就已经流干了。

剩下的，只有灰。

和灰烬下面，一把还没有彻底熄灭的火。

陈白虎睁开了眼。

那双浑浊的老眼里，有什么东西在燃烧。

不是怒火——怒火早就烧尽了。

是一种更深沉的、更坚硬的、像地壳深处岩浆一样滚烫却无声的东西。

他缓缓抬起手，将紫砂壶搁在椅子扶手上。

然后，他看向陈毫。

“通知你二叔。”

声音沙哑，低沉，却每一个字都清晰无比，像是从地底下翻上来的闷雷。

陈毫的身体猛地绷直了，瞳孔微微收缩，呼吸都不自觉地屏住了。

陈白虎的目光穿过摇曳的烛光，穿过这间堆满旧物的书房，穿过窗外那棵沉默的老槐树，落在了更远的、看不见的地方。

那里是京城的中心。

是权力的腹地。

是所有武道者仰望的巅峰。

也是——

害死他孙子的仇人所在的地方。

老人缓缓开口，每一个字都像一颗钉子，钉进了这个闷热得让人窒息的夏夜里：

“今晚十二点。”

“进城。”

两个字，轻飘飘的，像两片落叶。

可落在陈毫耳朵里，却比惊雷还响。

他的手指几不可察地颤了一下，随即攥紧了拳头，指节泛白，青筋暴突。

他等了二十几天。

从陈墨下葬那天起，他就一直在等。

等爷爷的这句话。
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