带走的不只是陈墨的命，还有他陈白虎心里最后一丝柔软。
剩下的，只有灰烬。
和灰烬下面，那把还没有彻底熄灭的火。
今晚十二点。
进城。
窗外，蝉鸣忽然歇了一瞬，像被什么东西掐断了喉咙。
然后，又响了起来，一浪高过一浪，尖锐而密集，像是在为某种即将到来的东西，奏响最后的序曲。
陈白虎坐在藤椅上，花白的头发在烛光中泛着冷冷的光泽。
他一个人，一根蜡烛，在这间堆满旧物的书房里，等待着。
等待十二点的钟声敲响。
等待那扇紧闭了太久的门，终于被推开。
等待这京城六百年的厚重城池之上，一场酝酿了太久太久的风暴，终于——
降临。
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