可周大牛没动。

他就那么蹲在那儿，盯着那些呼啸而来的石头，嘴角还挂着笑。

“爹，”周石头忍不住开口，“您不躲？”

周大牛摇摇头。

“躲啥？”他说，“这地，是咱们的。

他们砸他们的，咱们种咱们的。”

戌时三刻，黄羊滩。

马三刀趴在那块最高的风棱石上趴了半个月，眼睛熬得通红，可他还是没动。

三百个苍狼军老兵在他身后分散隐蔽着，个个趴得纹丝不动，寒风把衣服冻得硬邦邦的，没人吭声。

“马掌柜，”一个老兵爬过来，压低声音，“大食人那边又有动静了。

营地里多了一百辆大车，车上装的全是粮食。”

马三刀眯起眼。

一百辆大车。

粮食。

他算了算——一百辆大车，一辆车装五百斤，就是五万斤粮食。

够两万六千人吃十天的。

他把烟袋锅子从嘴里拿出来，在鞋底磕了磕。

“传令下去，”他说，“盯紧了。

看看那些粮食从哪儿来的。”

老兵点点头，爬了回去。

马三刀把烟袋锅子叼回嘴里，没点火，就那么叼着。

“周大牛那小子，”他喃喃，“要种地。

苏莱曼那王八蛋，要运粮。

这仗，有的打了。”
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