战场上横七竖八躺满了尸体，人和马的绞在一起，分都分不开。

残破的旌旗插在尸堆里，被风吹得啪啪响。

空气中弥漫着血腥味和火药味，浓得化不开。

石牙蹲在一块石头上，大口大口喘着气。

他手里的战斧又添了几个豁口，斧刃卷了边，斧柄上的麻绳断了好几根。

可他还在笑。

三万五千人，杀了五千准噶尔人，自己折了一千，还剩三万四。

两万三千准噶尔人，死了五千，跑了一万八，剩下一万六正在往后撤，阵型全散了。

“追！”石牙站起来，把战斧往肩上一扛，吼道，“一个都别放跑！”

三万四千人追上去。

石牙带着苍狼营冲在最前面，像一把烧红的刀，狠狠切进准噶尔人溃散的阵线里。

又砍翻了三千。

准噶尔人的尸体从北境城一直铺到十里外的柳河边，像一条血肉铺成的路。

葛尔丹带着剩下的一万三千人，拼命往北边逃去。

马鞭抽得战马嘴角全是白沫，头都不敢回。

申时三刻，北境城墙上。

石牙又蹲回了那块垛口后面。

太阳已经偏西了，把整座城染成一片暗红色，和城墙根下那些还没干透的血迹混在一起，分不清哪个是光，哪个是血。

他手里又多了个酒葫芦——不知道从哪个士兵手里顺来的。

他灌了一口，眯着眼盯着北边那片退去的烟尘。

三万五千人，折了一千，还剩三万四。

两万三千准噶尔人，死了八千，跑了一万五。

赵大石从城墙下爬上来。

他浑身是血，左胳膊上缠着一圈布条，布条已经被血浸透了，可他的眼睛亮得像星星。

“将军，”他在石牙身边蹲下，“打赢了。”

石牙又灌了口酒，把嘴里的酒水混着血沫子一起咽下去。

“赢了。”他说。

沉默了一会儿，又补了一句，“可又折了一千个兄弟。”

他把酒葫芦递给赵大石，站起身，走到城墙边。

风吹过来，带着战场上的焦糊味和血腥味。

他盯着城外那片密密麻麻的尸体，站了很久。

“传令下去，”他说，声音有些哑，“把那一千个兄弟的名字记下来。

籍贯、家在哪里、家里还有什么人，都记清楚。

一个都不能少。”

赵大石愣了一下，然后重重地点了点头。

酉时三刻，北境城下。

三万四千个士兵围坐在篝火边。

火光照亮了每一张脸——那些刚打完仗的人，个个浑身是血，铠甲上全是刀痕箭孔，可他们的眼睛亮得像星星。

石牙从城楼上跳下来，大步走到他们中间。

他站在最大的一堆篝火前，火光把他的影子拉得很长，投在身后的城墙上。
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