陈默没接话。

“我杀过很多人。”霍去病看着自己的手，“匈奴人，自己人，都杀过。

有时候半夜醒了，手在抖，不知道是做梦还是真的。”

风吹过来，凉飕飕的。

“你知道我怎么让自己不想这些吗？”霍去病问。

“怎么？”

“打仗。

一打仗，脑子里只有怎么杀人，没空想别的。”

陈默沉默了。

他想起自己那些噩梦。

血染的沙场，尸堆成山。

醒来手抖得握不住剑。

“去病。”

“嗯。”

“那些事，不是打仗能忘的。”

“那怎么才能忘？”

“忘不了。”陈默说，“只能背着。”

霍去病看着他。

“你是将军，杀人是你的活。”陈默说，“但你不能为了不想这些，就一直杀人。

那不是打仗，那是……”

“是什么？”

“是逃。”

霍去病身体僵了一下。

“你从那些事里逃到战场上，可打完仗呢？”陈默说，“还得回来。

那些事还在，一块都没少。”

“那你说怎么办？”

“扛着。”陈默说，“扛着它们过日子。

白天练兵，晚上喝酒，跟朋友唠嗑，看老百姓种地。

日子长了，它们就压不住你了。”

霍去病低下头，过了很久才开口。

“你也是这样？”

陈默点头。

“你的噩梦是什么？”

“血。”陈默说，“很多血。

死人，堆成山。”

霍去病转头看他，眼神复杂。

“你怎么扛？”

“盘核桃。”陈默苦笑，“可惜核桃给你了。”

霍去病愣住，从怀里摸出那两颗核桃。

包浆发亮，在月光下反着光。

“还你。”

“不押了？”

“不押了。”霍去病把核桃塞进他手里，“我信你。”

陈默攥着核桃，温热的，带着霍去病的体温。

“那你还生气不？”

“气。”

“还气？”
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