没有朋友，没有亲人，没有徒弟。

剑是他唯一的伴。

他活着的时候没人懂他，死了也没人记得。

王旭的手指已经冻得没有知觉了。

“可以了。”老者的声音从身后传来。

王旭没松手，咬紧牙，用力一提。

剑身从地里滑出，带起一蓬冻土。

剑身漆黑如墨，没有半点锈迹，冷得像一块冰。

他站起来把剑举到眼前，剑身上没有字，光溜溜的，什么也没有。

“第一把。”老者说，“还有四把。”

王旭把剑插回地里，活动了一下僵硬的手指。

手指已经发紫了，灵气运转了几个来回才缓过来。

“明天再来。”他说。

老者看着他：“你不怕？”

“怕什么？”

“怕冷。”

王旭看了看自己发紫的手指，又看了看剩下的四把黑剑，转身走了。

第六天，第七天，第八天。

王旭每天来拔一把黑剑。

第二把是热的，剑意像火，烧得他掌心起泡。

第三把是重的，剑意如山，压得他膝盖跪地。

第四把是快的，剑意如电，神识被割得生疼。

第五把是静的，剑意如水，安静得让人想睡觉。

每一个都要花大半天才能“说服”。

第九天，最后一把剑。

王旭站在空地最深处，面前是最后一把黑剑。

与其他四把不同，这把剑的剑柄上缠着一圈发白的布条，布条已经烂得不成样子，但还能看出原本是白色的。

他蹲下，握住剑柄。

没有冷，没有热，没有重，没有快，没有静。

什么感觉都没有。

王旭皱眉，把灵气渡进去。

没有反应。

加大灵气，还是没有反应。

把全身灵气都灌进去，石沉大海。

他松开手，看着铁剑长老。

老者靠在竹椅上，闭着眼，手里的酒壶已经空了。

“这把剑的主人，你没见过。”老者的声音很轻，不像在跟王旭说话，更像自言自语，“他活着的时候没人知道他，他死了也没人记得他。”

“那你为什么知道？”王旭问。

老者睁开眼看着他：“因为这把剑，是老夫的。”

王旭愣住了。
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