因为没有药。

而现在。

刘睿告诉他。

每个月，四十万针。

薛岳的喉结上下动了一下。

他张了张嘴，没发出声音。

但他的眼眶，红了。

宋希濂两只手撑在桌沿上，十指用力，指尖刮擦桌面。

他想到了淞沪。

想到了他三十六师那些在宝山阵地上被弹片削去半边身子的弟兄。

想到了那些被抬下阵地时还在喊“师长我还能打”的年轻面孔。

他们不是死在战场上。

是死在后方的临时救护所里。

死在一块沾满泥巴的木板床上。

死在没有消炎药的世界里。

如果那时候有这个东西——

宋希濂猛地闭上了眼。

不敢想。

一想，眼泪就要掉下来。

坐在末席的几位杂牌军将领，表情最为复杂。

他们的部队连纱布都不够用。

伤兵拿破布条缠伤口是常事。

感染了怎么办？

截肢。

截完了还感染呢？

等死。

三十万到四十万针……

一个少将的手开始抖了。

不是害怕。

是一种被巨大希望击中时，身体本能的失控。

白崇禧的手指在桌面上停住了。

他不画圈了。

“小诸葛”的脑子重新启动，开始以另一种方式计算。

每月四十万针。

这不是药。

这是战略物资。

这是比钢铁、比石油、比子弹都更稀缺的东西。

全世界——没有第二个地方能造这个。

美国人造不出来。

英国人造不出来。
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