取而代之的，是一幅让所有军人都头皮发麻的画面。

箱子内，一层厚实的油纸被整齐地铺垫着。

二十支崭新的步枪，静静地躺在各自精准开凿的卡槽里，互不干涉。

每一支枪的枪身，都泛着一层均匀的、深邃的幽蓝色金属光泽。

那不是普通钢铁的颜色，而是一种经过上千次锻打和精密热处理后，才会呈现出的顶级品相。

一股混杂着桐油和高级枪械保养油的清香，淡淡地飘散出来。

干净。

规整。

像是一件件精雕细琢的艺术品，而不是杀人的武器。

宋希濂身后的老王，那位见惯了各种破铜烂铁的老军需官，呼吸猛地一窒。

他的手，不受控制地伸向箱子，却在半空中停住了。

那双手，因为常年搬运粗糙的军械，布满了老茧和伤痕。

此刻，他竟觉得自己的手有些脏，怕玷污了这箱宝贝。

他深吸一口气，小心翼翼地，像捧着一件稀世珍宝一样，从卡槽里取出了一支步枪。

枪入手，他的身体就是一震。

分量不对！

不对，应该说，是太对了！

不多一分，不少一毫。

枪身的重心，完美地落在他托枪的左手掌心。

他下意识地拉动枪栓。

“咔哒。”

一声轻响。

清脆，悦耳，带着一种令人心安的机械感。

整个动作如行云流水，没有丝毫的滞涩和晃动。

他戎马半生，经手过的步枪没有一万也有八千。

汉阳造的松垮，中正式的卡顿，甚至是从德国人手里原装进口的毛瑟步枪，都或多或少有些公差。

可手里这支，完美得不像话。

他颤抖着手，从口袋里摸出一个小手电，凑到枪口，向里望去。

手电光柱下，六条清晰、深刻的膛线，螺旋着延伸向黑暗的尽头，反着幽幽的冷光，像深渊里的星轨。

没有一丝毛刺，没有一点瑕疵。

“我的娘……”

老王喃喃自语，眼眶，毫无征兆地红了。

两行浑浊的老泪，顺着他脸上的沟壑，滑落下来，滴落在冰冷的枪身上。

他想起了淞沪的日日夜夜。

想起了那些手里拿着膛线都快磨平了的汉阳造，却依旧嗷嗷叫着冲向敌人坦克，最终被机枪扫成一滩肉泥的弟兄。

想起了因为炸膛，半边脸被炸烂，躺在地上哀嚎的年轻士兵。

他猛地抬起头，用一种近乎嘶吼的声音，对着宋希濂喊道。

“军座！”

“这……这不是枪！”

“这是咱们弟兄们的命啊！”
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