电话挂了。

林赐熙放下话筒。

他转过身。

看着战壕里那些满脸惊恐的年轻面孔。

有的十七八岁。

有的二十出头。

最大的也不到三十。

脸上全是泥和血。

眼睛里有恐惧。

但恐惧底下，还有一样东西。

他说不清那是什么。

但他认得。

因为他自己眼睛里也有。

“弟兄们。”

他的声音沙哑得像锯木头。

“没有反坦克炮，就用命填。”

他弯腰，从战壕底部捡起最后一捆手榴弹。

五颗。

绑腿布捆着，打了个死结。

就在他准备把手榴弹递给下一个士兵时，他看见那个从百色来的新兵，那个他不久前还拍着肩膀安慰过的新兵，也抓起了一捆手榴弹。

新兵抖得像秋风里的落叶，却依然学着前面的人，拉开了引信。

“阿妈……”

他用只有自己能听见的声音呢喃了一句，然后踉跄着爬出了战壕。

林赐熙的眼珠瞬间布满了血丝。

“狗日的！”

他嘶吼一声，把怀里的手榴弹死死护住，自己也跟着翻出了战壕。

“师座！”

“师座你回来！”

“林师座！

！”

身后的喊声像钉子一样扎在他的后背上。

他没回头。

第六辆坦克正碾过一具桂军士兵的遗体，履带上沾着暗红色的印记。

炮塔正在转向阵地方向。

47毫米炮管慢慢对准了战壕。

如果让它开炮，这一段战壕里的人全完。

林赐熙朝它冲了过去。

他跑得不快。

左臂的伤口还在渗血，每迈一步，那条绑腿布上就多一道暗红色的痕迹。

但他跑得很直。

没有之字形。

没有闪避。
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