“刘甫澄啊刘甫澄……”

“你打内战，是个不折不扣的混球，老子手底下多少弟兄，都是折在你手里。”

“但你带着几十万川中子弟出川抗日，没当孬种，死在了外面……”

“你还算个爷们儿。”

他摇摇晃晃地转身，走了几步，又忍不住回头，看了一眼那张黑白照片，眼神复杂至极。

不远处，一个穿着体面丝绸长衫的中年人，上了一炷香。

他的脸上，看不出任何悲伤。

旁边有人压低声音，悄悄议论。

“看到没，那是川北的大户，当年甫帅在川北‘清乡’，他家三个兄弟，都被当成土匪给剿了……”

这些话，像针一样，刺入在场每一个川军将领的耳朵里。

刘睿听见了。

他依旧没有任何反应。

他只是站在那里，对着每一个前来吊唁的人，无论真心假意，无论爱他恨他，都一一躬身还礼。

他的腰，弯下，又挺直。

一次又一次。

每一次弯腰，每一次直起，都像是一次无声的宣誓。

他看到的不是吊唁者的脸，而是他们脸上折射出的、父亲留下的无数面孔——有感激，有仇恨，有敬畏，有麻木。

他将这些目光一一吸入胸膛，与码头上那句“去填哪个坑”的质问，与父亲那句“川军一日不回川”的遗训，一同碾碎、融合。

这些，都将成为他脚下的基石，也是他必须超越的阴影。

从这一刻起，刘甫澄的时代结束了。

而他刘睿的时代，将背负着这一切，用一种全新的方式，在这片土地上，重新开始。
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