晓晓把瓶子放在栏杆平台上，然后趴了上去，下巴搁在交叠的手臂上。

我把两辆车并排支在亭子西侧那棵老槐树的树荫底下，车筐朝南，车把别在一起，稳稳当当的，然后也走到栏杆边，挨着晓晓趴了下来。

亭子不大，灰瓦朱柱，檐角微微翘起，像一只栖息在水边的鸟，正准备振翅飞走，又不知为什么留了下来。

瓦缝里长了几丛青苔，边缘泛着干枯的褐色，是春天雨水太多留下的痕迹。

亭柱上的红漆已经剥落了好些，露出底下灰褐色的木质，用手摸上去，粗糙的，带着一整个春天潮湿后的微凉。

亭子前面那一方荷塘，塘水在午后的光里泛着暗绿的光泽，像一块被反复擦拭过的老玉，温润、沉静，把天光和树影都收进了自己的肚子里。

水面平静得像一面被遗忘的镜子，倒映着亭子翘起的飞檐、垂下来的柳梢，还有几朵被风吹散的薄云——那些云的影子在水底慢慢游着，像另一种鱼。

风小的时候，倒影是清晰的，每一根柳枝的弧度都分毫不差。

风一大，水面就皱了，所有的影子揉成一团模糊的绿和蓝，像有人在水底打翻了一盒颜料，然后又匆匆忙忙地搅匀了。

水面上，几片圆圆的嫩叶贴着水，边缘微微卷着，像刚睡醒的眼睛还没完全睁开。

叶脉清晰，透着新生的劲儿，从叶心向四周辐射出去，每一条都细得像用最尖的铅笔描上去的。

阳光落在叶面上，水珠还没干透，折射出一小点一小点的亮，像有人把碎钻撒在了上面。

今年春天来得晚。

晓晓把自行车支好，趴在栏杆上，下巴搁在交叠的手臂上，目光落在那几片嫩叶上，它们才刚醒。

晓晓今天穿了一件白色的短袖衬衫，领口翻得整整齐齐，袖口卷了两道，露出细细的手腕。

光从侧面照过来，在她的锁骨上投下一小片三角形的阴影，随着她呼吸的节奏，那片阴影轻轻地动。

那半瓶北冰洋正搁在她手边的栏杆上，瓶身的水珠顺着玻璃壁滑下来，在栏杆面上汇成一小条细细的水线。

去年这时候呢？

我也走过去，趴在晓晓旁边，侧过头看她，顺手拿起自己那瓶还剩一小半的北冰洋又喝了一口。

冰凉的液体在嘴里含了一下才咽下去，气泡在齿间细碎地炸开，橘子味顺着鼻腔往上涌。

去年这时候，荷叶都快铺满了。

晓晓伸出手指，虚虚地点了点水面上那几片卷着的嫩叶，你看它们，缩手缩脚的，像转学第一天坐在教室最后一排的小孩，谁都不敢看。

那你是哪个？

我把瓶口从唇边拿开。

晓晓想了想，嘴角弯了一下，伸手把自己那瓶北冰洋拿起来也抿了一口，我是那个主动坐到他旁边的那个。

所以你是主动坐过来的。

我笑着说。

不然呢？

晓晓侧过头看我，眼睛里映着水面的光，嘴唇上还留着汽水的湿润，等着你这个闷葫芦找我——那得等到猴年马月。

就跟这瓶北冰洋似的，你不去冰柜里翻，它就一直在底下冰着，等太阳下山了也没人喝。

哈哈，歪理邪说！

我笑了起来。

哼！

难道你不愿意？

晓晓嗔怪道，用小拳头轻轻地捶了我的胸口一下。

我愿意！

当然愿意！

我发自内心地说，同时右手迅速而轻柔地抓住了晓晓来不及抽回的手。

晓晓说得对，初一那年秋天，如果不是她主动坐到我旁边，我大概到现在还是一个人坐在最后一排。

晓晓笑了，满意地放下瓶子，伸出手去拨了一下最近那片荷叶的边缘，手指刚触到水面，涟漪就一圈一圈地荡开了，把两个人的倒影都揉碎了，又慢慢地、一圈一圈地聚回来。
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