“没有。”晓晓说，把铁盒从土里捧出来，用袖子擦了擦上面的泥，动作轻得像在擦拭一件瓷器，“但我知道它还在。”

她把铁盒放在膝盖上，手指在盒盖边缘停了一下。

那个停顿不短不长，像是她在给自己一个确认的时间。

“要打开吗？”我轻声问。

“嗯。”晓晓点了点头。

她轻轻打开了盒盖。

盒子里放着一张叠得方方正正的纸，边缘已经泛黄了，但折痕清晰，没有被潮气浸透的痕迹。

纸面上画着一幅画——彩笔画的，颜色已经有些褪了，但还能辨认出轮廓：一座小小的房子，房子前面站着一个小人，扎着两个羊角辫，穿着红色的裙子，身边画着另一座高高的、褐色的井架。

画的右下角有一行歪歪扭扭的字迹，铅笔写的，每个字都写得很大：“晓晓的家。

1990年。”

“六岁那年画的。”晓晓说，声音比平时低了一些，但很稳，“那时候我刚学会写自己的名字。”

“画的是你家？”我问，凑近了一些。

“嗯。

院子、房子、井架，还有我。”晓晓伸手指了指那个穿红色裙子的小人，“你看，辫子扎得这么歪。

那是后来我爸帮我改的，他画了半截，觉得不像，又擦了重画。”

我仔细一看，那个小人的辫子确实有一截颜色略深，像是被反复描过。

“你爸还会画画？”我笑着问。

“不会。”晓晓说着，嘴角弯了一下，“他画完之后问我像不像，我说像，他就当真了。

后来这幅画在冰箱上贴了三年。”

“那你把它埋在这儿的时候，舍得？”我问。

晓晓想了想，把那张画小心翼翼地拿出来，展开，在膝盖上抚平。

阳光透过柳叶的缝隙落在纸面上，那些褪色的彩笔线条被光照亮了，像一幅从时间深处被打捞上来的地图。

“舍得。”晓晓说，“因为我知道它会等我回来。”

她翻到画的背面——背面是空白的，泛黄的纸面在阳光里像一小片被晒暖的秋叶。

她从口袋里摸出那支英雄616钢笔，拔掉笔帽，在背面慢慢写下一行字。

“1998年5月7日，两个人。”

她写得很慢，像是在确认每一个笔画的走向。

写到“两”字的最后一横时，她停了一下，笔尖在纸面上多按了一拍，然后才收起来。

“为什么要写‘两个人’？”我看着她写完，问。

晓晓没有立刻回答。

她把笔帽盖回去，把画重新叠好，放回铁盒里，盖上盖子。

然后她把铁盒重新埋回树根旁边，用手把土拨回去，压了压，拍了拍。

“因为那时候是我一个人埋的。”晓晓说，站起来，拍了拍手上的泥，侧过头来看我，“现在不是了。”

她说着看了我一眼，目光里带着一种很淡、很坦然的笑意，像在陈述一件她早就确认过的事。

然后她弯腰，从车筐里拎出两瓶北冰洋，把其中一瓶递给我。

“走吧，喝瓶北冰洋。”

我拧开瓶盖，仰头喝了一口。

冰凉的液体带着细密的气泡在舌尖上炸开，那股凉意顺着喉咙滑下去，在五月傍晚的余温里格外分明。

“你还会再挖开它吗？”我放下瓶子，侧过头看她。

“会。”晓晓说，也喝了一口，然后把瓶子搁在膝盖上，“但不是现在。”
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